John Sinclair

Der Sterbende lag in einem schlichten Bett und hatte seinen Kopf so gedreht, dass er auf das alte Bleiglasfenster schaute, hinter dem sich der Tag verabschiedete.
Das ansonsten helle Winterlicht hatte eine andere Farbe angenommen, als hätten die Schatten der mächtigen Berge einen Teil davon verschluckt.
Es war still in dem kleinen Krankenzimmer, und auch die beiden Männer, die sich noch im Raum aufhielten, atmeten nur leise, damit sie keine Störung verursachten …